Qué lejos...

Qué lejos de mis sabores tu licor,
qué lejos de mis sueños tu descanso,
qué lejos mi lluvia de media noche

de tu nieve de madrugada, de tus abrigos.

Qué lejos mis libros de tu letra,
y mis pocas palabras del millón de ensayos en tu mesa,
qué lejos mi lápiz mongol de tu laptop,
qué lejos, señor, yo de vos, vos de mi,
tu realidad de la mía y la mía acercándose a la tuya.

daf

Así, de este modo.

"Si alguien ama a una flor y no existiese más que un solo ejemplar en millones y millones de estrellas, esto es motivo suficiente para que ese alguien...se sienta feliz cuando la mira. Se dice: "Mi flor está ahí, en alguna parte..." "

Yo amo viviendo hoy,
viviendo en serio,
no reprocho, no me quejo,
yo amo amando estar viva.

Yo amo leyendo un libro,
yo amo aprendiendo idiomas,
yo amo escribiendo un verso,
amo memorizando, repitiendo,
yo amo aun estando sola.

Yo amo cuando no comprendo,
cuando comprendo,
cuando miro sus ojos,
para leer sus pensamientos.

Amo cuando intento pensar,
amo cuando priorizo la vida,
cuando olvido el dolor,
cuando no importa que no sea como imaginé,
es como es y de este modo amo.

Amo agradeciendo que amo,
lejos de sus cenizos dedos,
de sus escalofriantes ojos,
amo muy lejos de sus palabras,
pero amo respetando ésta distancia, así amo.

Y de lo lejos que estamos, amo,
amo cuando rio de mi, cuando rio de él.

Amo que de todas las personas sea yo quien ame,
Y de este modo amo, así amo

daf.

Monocromático.

Vivamos en blanco y negro,
como en las películas antiguas,
con música de suspenso
y mirándonos de frente,
aunque vallamos en coche
y olvidemos el camino.

Vivamos en blanco y Negro,
Con la intensidad de un drama fatal.

Vivamos en blanco y negro,
de final predecible,
de chistes viejos.

Vivamos en blanco y negro.

daf

Densidad

En ésta noche de neblina

bajó el cielo a mis ojos y,

mi pulso de reloj de arena

elongó tu espesa presencia,

Que bebí completamente,

hasta embriagarme del murmullo de ésta noche invocadora.

La Vie En Rose (21-4-10)

Los músicos te traían a mi en todas esas notas fascinantes, el publico entusiasmado aplaudía, el viento de estas tardes josefinas de verano esparcían las hojas de los arboles, algunos se extasiaban he intentaban elongar el placer fumando, los ojos de curiosidad del publico dejaban ver los efectos de la música. Uno a uno los colores de la tarde cambiaron y sus tonalidades aparecieron para decorar aquel concierto.

En medio del jolgorio estaba yo, con las lagrimas en mis ojos y las manos empuñadas, clavada en aquellos clarinetes, pensándote mientras tocas esas notas. Luego dijo el director: "una canción que hiciera famosa Edith Piaf", y entonces de verdad estabas allí, detrás mío susurrándolo todo, con los músicos de la orquesta, en ese vaivén naranja.

Al final de esta tarde, cuando el ambiente soporífero y el vaho humano comienzan a disiparse, apareció la sombra de un recuerdo bajo los instrumentos de la orquesta y tu susurrabas muy bien su música.

daf.

¿Que?, ¿olvidar?, NUNCA.

"-Peter, ¿verdad que no te olvidarás de mí antes de que llegue la limpieza de primavera?"

J.M. Barrie

Yo no olvido

porque fue un juego,

fue polvo de hadas,

fuimos niños escapando de sus casas.

Yo no olvido que no esperaba,

ya no esperaba, pero ahí estabas

calcado de mis sueños,

tratando de coser tu sombra.

Yo no olvido el vuelo estrepitoso,

el vértigo cuando despegué los pies del suelo,

las dimensiones lejos de la casa paterna,

las dimensiones dentro de mi hogar.

Yo no olvido la lucha contra los piratas,

no olvido el canto de las sirenas,

no olvido el baile de las hadas,

yo no olvido que no esperaba,

ya no esperaba, pero ahí estabas.

No olvides mi beso escondido.

Que yo no olvido contarte en mis versos.

daf.

Pies de Arena.

Y de nuevo caminando,

otra vez como aquel día,

otra vez sobre tus pasos,

mis pasos de espía.

Otra vez sobre mis pies

volví mi cuerpo de arena,

siguiendo de nuevo tus pasos,

tus pasos de piedra.

nuevamente, te sigo,

por accidente, te sigo,

por soñadora, te sigo,

por tonterías, te sigo.

Aquí siempre tras estas hojas,

abajo a la izquierda,

en aquella esquina.

Esta ultima vez,

Te sigo también, despidiéndome de tus pasos,

de tu piedra, de la arena, del camino en mis pies.

Volviendo por ultima vez,

mis pasos sobre los tuyos,

por ultima vez como aquel día

mis pasos de espía.

daf

El pintor contraataca.

Ya te vi en mi cabeza.

Bailabas un vals profundo y marcado,

te vi mientras sonreías esta mañana,

te vi escuchándome mientras te escuchaba.

Ya vi que caminabas en esa dirección.

que solo por hoy, por este día blanco

te llevó a donde yo estaba,

me llevó de donde venías.

Ya te vi donde se cruzan las palabras,

que se evitan todo el día,

te vi, y aunque ya había votado todos tus lienzos,

el destino creó un estudio estacional para tus pinturas en mi frente.

Te vi y la vista de nuevo puso turbio mi vientre,

te vi a pesar de mi juicio, y como siempre un trazo tuyo quedo en mi.

daf.

¿Quien dice que nada es perfecto?

Como diría Sabina, "hoy, igual que ayer como siempre..." fui a la universidad, luego al trabajo y luego a las 4 pm ya estaba libre para hacer mi tarea de textos griegos.Pero, por esa necesidad intrínseca a mi de aplazar mis deberes, decidí antes de ir a casa pasar por la Feria del Libro; en mi defensa diré que no es mi culpa, que muy cerca del trabajo este el teatro la Aduana, ¿quien podría ser capaz de resistirse al olor de las paginas de un libro nuevo?

Una vez dentro me alegró haber ido sola, existen cosas que no se pueden decir sobre los libros, ellos despiden energías orgasmicas increíbles, desde pensar el árbol que alguna vez fueron aquellas hojas, que fue regado por la luz del sol, por tormentas terribles, alimentado por rica tierra, hasta pensar las manos que lo escribieron y las manos que lo empacaron, que lo encuadernaron, que lo dibujaron, y luego como si eso no bastara, todas las manos que lo tendrán, todos los estómagos a los que tocará digerir su contenido, todas las estructuras mentales que van a armar y desarmar lo que el libro cuenta, y al final, todo esto sumado, da como resultado eso, que se siente y no se puede decir cuando se está ante un libro, esa intimidad incontable e increíble que es diferente para todas las persona, ese elemento único que es mejor callarlo.

Lo mejor de un libro, es ese sabor a alma que te queda al final del ultimo capitulo, esa intimidad deliciosa entre el espíritu de quien se embarró en sus paginas y el espíritu de quien chupó esas mismas paginas.

Lo mejor de un libro es excitarse en lo más profundo en todos los sentidos posibles, y sentirse vivo entre tapa y tapa.

daf.

Porque algunas veces, desgraciadamente muy pocas, conocemos gentes, que revuelven nuestras ideas como ha un hormiguero.

Y frenéticas las hormigas, de aquel ocupado hormiguero corrieron y corrieron desorientadas, la lluvia las ahogaba, el viento las confundía y mientras unas lloraban, otras guerreaban con valentía, contra la enorme rama que había roto los nidos donde estaban sus bebes,y matizando la escena macabra un eco - "¡¡CORRAN!!"

"¡¡SALVEN SU PELLEJO!!" - el terror se podía saborear entre estas luchadoras, muchas compañeras habían sido asesinadas brutalmente, mutiladas, habían agonizado y mientras lo hacían pudieron sentir y escuchar bien, un ¡¡crak!! al partirse sus extremidades, habían muerto solas y además les dolió la muerte y les dolió BIEN.

- ¡¡HEY!! Dejá ese palo y a esas hormigas - dijo la mamá - que nada te han echo.

la imagen es de acá.

daf.

Sí, por supuesto, ¡Felices!

Que nadie ofenda mi corazón,

ni a la tierra que alimentó mi estomago,

que cubrió mis pies,

que bañó mi sangre.

Que a pesar del mercadeo y

de la venta de postales con pericos,

esta no es la nación más feliz del mundo,

ni la Suiza de Centro América,

ni paraíso de ningún tipo,

ni utopía estúpida ni concepto vacío.

Acá el manifestante es "Chancleta",

el que pide igualdad, "pecador",

acá "los periodista no mienten",

y los libros de "educación sexual" los escribe la iglesia.

Los traspasos de poderes (que sospecho yo, de traspaso hay poco o nada),

son espectáculos de baile,

números del parque de diversiones,

donde se exalta el poder de las minorías

y tras bambalinas se patea al pueblo (literalmente).

Esta es la tierra,

que disfruta de su primera mujer presidenta,

pero que a mi madre, a mis abuelas,

a mis hermanas y a mis hijas (las que tendré),

no las representa, ellas son otro tipo de mujeres!

Ellas son justas, son crudas, ellas sí son ¡honestas!

Costa Rica es la tierra fresca en la que sus dirigentes

al levantarse una mañana,

la gritan feliz, mientras amordazan

golpean, intimidan y amenazan a quienes se ofenden con tal farsa.

daf.

Nostalgia.

"...vivir en el oleaje y no tener patria en el tiempo."

Rilke.

Cuando estoy dormida, cuando caigo en mi cama, es cuando estoy en peligro, en peligro grave y mortal, de soñar aquellas cosas, con las que me niego a pensar de día. ¡¡Que mis deseos, (esos que son halados de las venas de mi corazón como fibrillas delgadas de un chicle) , no me visiten de noche... no, por favor!!

Porque entonces en vano, momento tras momento trato de llenarme de libros, de pensamientos, de palabras ajenas para aprender de ellas, para ignorar estos castillos míos que pican mi cabeza de manera insistente porque quieren que les haga frente, pero no con palabras, ni miradas, ni poesía, ni argumentos, ellos quieren que las haga frente conmigo, me quieren a mi, reclaman mi sangre.

Pero, es crueldad eso castillos míos!!, porque ustedes, todos ustedes, saben que yo me dirijo en dirección a ustedes y que precisamente por eso, un día me despedí de beso en la frente y asumí el reto de vivir en este estado de nostalgia, que es nostalgia de ustedes, de sus colores al atardecer, de la música, de sus alimentos, de aquella manera de despertar y de dormir, de aquellas agallas para asumir la vida, la muerte y otras mañas .

Tengo nostalgia de ustedes todos los días, todos mis días.

Por favor!! no me visiten en mis sueños!! porque me dan calambres en el pecho que prolongan el camino a casa y vuelven angustia la nostalgia.

daf

Aniversario.

Y... ¿que se dice cuando se cumple el aniversario de algo? pues, no lo se, no en este caso, ni siquiera se de que es este aniversario, no es de concer a nadie, no es de haber visto nada o dicho algo, no es de vida, ni de muerte, pero segurita estoy, de que es aniversario.

Veran, hace un año, esta señorita tenía la mente, pintada y enmarcada. Hace un año bajó el lienzo y comenzó a retocar la pintura, y en medio del proceso, ya no supo como pintar , y hoy día el resultado es algo abstracto, pero ella sigue retocando.

Les aseguro, que fue un año blanco, negro y de colores, fue un año crudo, con sangre en los detalles, con sal en las heridas, de ironías dulces, lleno de chistes agrios, lleno de abrazos fríos.

De vez en vez extraño a "chole" (A. Cassona), casi siempre, no la recuerdo.

daf.

¡Saludo!

Y de repente, la fiesta en mi pelo, y tu aroma cual mano seductora, rozó mis parpados, extendió sus largos dedos que vaga y suavemente restregaron sus yemas a lo largo de mi rostro.

Escarcha en mis pestañas y brillo en mis pupilas.

Y de repente la fiesta de carne entre mis labios y tu mejilla, el roce de una barba incipiente, la nariz atrapando una caricia. La trémula aurora boreal nos tragó enteritos, la liturgia del momento, la significancia de mis dedos apretados, toda una oración intraducible.

El cosquilleo en mis fosas nasales, la bocanada de aire cargada de plomo, los ojos dormilones y la risa que no se evita.

- ¿¡ Que tal !? -

...y cerré mis ojos...

Cerré mis ojos,
que al fin soñaron,
cosas llanas, simples,
hadas habituales.

campanitas de siempre,
polvo mágico hoy ya mío,
sueños pesados,
pero viejos, cotidianos.

Lo rutinario de nunca jamás,
visitando a los niños,
jugando al olvido con los viejos.

Lo fantástico y extraordinario,
siempre con olor a etéreo,
con sabor a eterno.

Cerré mis ojos,
como siempre soñaron,
lo de siempre soñaron;

solamente anoche,
como nunca estos sueños,
como nunca anoche,
a tu nombre invocaron.


daf

Ya sabía yo...!!!!

Ya sabía yo que era poco común, no todos los días puedo quedar dormida de esa manera en un par de ojos, no siempre se llora por el contacto de una mirada, es muy poco común dejar de dormir solo por la emoción, es muy raro, saber que decir, con firmeza en la voz, con firmeza en las manos y con firmeza en el corazón, todo al unísono. Eso no pasa siempre, las cartas que fluyen fácilmente, los pensamientos liberadores, los pensamientos diferentes, el tabaco por las tardes, el café tres veces al día, los paseos con largas desviaciones, para verte a la mitad del camino. Las sorpresas después del almuerzo, tu cuello, tus brazos, tus labios. Era raro mirar mis zapatos y recordarte. Ya sabía yo que era diferente, no era yo antes, soy yo ahora hablándote, no seré yo mañana si te llego a olvidar. Yo sabía que no era normal. Pero yo tampoco era normal. Vos no eras normal y este “vos” ¡te lo dije! Tampoco lo era.

Y es así como todo vuelve a la normalidad, ya no habrán más miradas, ya no habrá nada que esperar por las noches, las cartas ya no fluirán rápidamente, los pensamientos ¿Qué será de ellos?, el tabaco se apagó, el café se pondrá frío, me podré desviar en los paseos, pero ya no estarás en medio de ellos, ni en mis zapatos, ni en mis almuerzos tu cuello, tus brazos, tus labios. Y yo seré normal, otra vez. Y todo será ¿ya te lo había dicho? “como la colección de imágenes confusas en un sueño”.

daf.

Oujordui no.

-Ah! La Señorita guapa del 5º, le puedo hacer una pregunta, ¿cree usted en los milagros?

-Hoy no.

Siempre he sido la más optimista de las optimistas, para mí, todo invariablemente, tiene ese lado rosa. Siempre.

Pero como para toda regla existe una excepción, esta vez, me rindo.

Yo podría en esta ocación , hacerme la miope con respecto a lo que me molesta, verle el lado positivo, pero seguramente cuándo lo haga, se me van a romper los lentes, o algún insecto volador maligno me va a caer en un ojo, o quizá en los dos.

Así que, solo por esta vez, me rindo.

No voy a ser optimista, no puedo ser optimista, y sobre todo, como dice la canción, no me da la gana.

Me harté, me cancé, estoy más allá de mi tope.

Y no quiero escuchar algún, "todo va a estar bien" o "tranquila", porque nadie sabe si las cosas van a estar bien, y como ya lo dije, no me da la gana estar tranquila.

Y no es que no me agrade que se preocupen por mi, al contrario, lo agradezco con toda el alma. Pero a veces los comentarios llenos de las mejores intenciones, son los que más se alejan de mi realidad y de mi, inevitablemente me recuerdan lo inolvidable, en esto, estoy sola.

Así, que... Sí!!, ME RINDO!! en esta sola ocación lo estoy haciendo, y no quiero consuelo, frases trilladas ni caras de lastima, que ni siquiera yo me la tengo.

Que, si yo tengo que seguir sin importar "ciertas" ausencias, pues hoy menos que nunca entiendo el mundo.

daf.

Todas las cartas de amor son ridículas...

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

Pessoa.

**Heterónimo A. Campos
Versión de Miguel Ángel Flores

Las Aguas de mi vientre.

Las aguas de mi vientre, se disgustan con las aguas de tus manos, con la exactitud de tus dedos para enturbiar mis aguas. La presencia de tus manos frente a la presencia de las mías, dibujan descaradas, estas olas tan estupidas y dan forma a la pintura desde el negro azabache, hasta el rosa mejilla y fluyen los colores, las pinturas, las esencias de un lado a otro.

Mis aguas frente a las tuyas.

Y se disgusta mi vientre frente a las aguas de tus manos, porque pintan de sus nauseas y de su miedo. Matemáticamente pintan, calculando el nivel de mis aguas, tus gordos dedos fraccionan el lienzo sobre mi cara, para que mi vientre mire como partes despiadadamente su orgullo, como logras hacer que se enturbien sus aguas.

Al carajo entonces mis libros mis cuadernos y mi vientre, todo se ahoga en tu lienzo, entre el trazo difuso, en el plasma de la pintura, que se tragó esta tarde y a mi vientre y a mis aguas.

Y lo cierto es que me muero, porque sí pintes toda la tarde, aunque mi vientre se disguste, por no saber porque lo hace. Yo creo, pintor de tardes, que está enojado porque quiere ser madre, de verdad, de lo que pintes en serio para él, no solo una tarde.

Y parir tus trazos raros con dolor incalculable y que me abran desde adentro las ideas de tus pinceles; de que pintes, pero con sangre, la gestación de momentos realmente caóticos, que explotan siempre y sin evitarlo en orgasmos de colores, de sabores, de poemas.

Mi vientre y sus aguas, se disgustan con el sueño de ser cuna de la obscuridad de tu arte, que se le niegue el arrullo, entre sus redondeadas formas, de la pasión que contiene el silencio de los pintores, de tu negro azabache, de tu rosa mejilla, del hielo de tu mano, del punto blanco en tus ojos.

Lo que realmente odian mis vísceras, son estos sueños cagones, donde pintas durante las tardes y yo te cuento cuanto odio soñarlo.

daf.

"Mi flor está allí, en alguna parte..."

Obituario.

Se lamenta, solo un poco, anunciar la muerte de cualquier sentimiento deribado del amor, entre un par de espíritus que pecaron de cobardía. Le sobreviven un par de versos, un par de cartas y un cuento; no así las ganas. Ambos espÍritillos le recuerdan siempre con dejo de melancolía.

Descance en la paz del Señor

Circulo, no necesariamente vicioso.

Pero, como es usual cuando amo hasta llegar a ser muda, voy a tener que esperar de nuevo y para siempre, porque es el destino al que me toca llegar, o mejor dicho, del puerto del que nunca saldré y saldran todos menos yo.

Y así aquella persona en su puerto y yo en el mío. Ambas con siglos de ser antiguas. esperaremos un rato más (o esperamos).... ya casi, no falta mucho...

daf.

nota: son las 12:45 de la madrugada, creo que tengo fiebre y este post es producto de un par de mis delirios y desvelos, dificilmente, susceptible a ser entendido.

Hogar, dulce hogar!!

Me hizo daño volver a donde tus ojos me hacen pequeña nuevamente, a donde soy yo siempre y de todos modos, y a pesar de que trate de no serlo. Mi vientre siempre intempestivo, vuelve a la tierra y deja crecer tus ideas en él. Recordar tus cansados ojos ya se volvio rutina para mis envejecidos pensamientos, para mis arrugadas manos, para mis cansados deseos.

Nuevamente a la mitad del camino debo sentarme bajo el arrullo de un arbol en compañia de algunas ratas, para poder asegurarme de que respiro, de que el aire no se me corta. Otra vez soy la que no puede evitar el olor a madera, la que no puede negar que va a la velocidad del mar, con pensamientos que van y que vienen...

"esta tarde, sabe a lo que sabe un cigarro pensando en vos, que al fin y al cabo, luego ya no se si es una mañana o una tarde o las tardes y las mañanas son lo mismo, el caso es que pienso en vos."

daf.

El innombrable

Es curioso, cada vez que me interesé en alguien, y me detenía un segundo para escuchar su nombre, la expectativa como siempre, quemaba, pero escuchar su nombre, congelaba la expectativa.

¿Que tendra tu nombre, que me mantiene esperando, a pesar de que lo repito todos los días?

Se me gastan las ideas, para soñar despierta...

Bolero.

Este baile, este primer baile suyo y mio, que entre las ondas del aire nos hizo ondular los pensamientos, este baile hermoso y terrible, este único bolero nuestro, este baile ya se acabó.

Este, nuestro primero, nuestro único y nuestro ultimo bolero; caballero, se terminó.

daf.

imagen de Kiram

Toque.

Esos ojos que tenés,
Pintan risas en los labios,
Pintan rizos en mi pecho.

Enloquecidamente arrasan,
Retorciendo mí silencio.

Clavan con ternura
Carbones encendidos,
Abren llagas grandes,
Queman los sentidos.

Apenas estoy descubriendo,
Estas palpitaciones en mi cien,
No son gripe, que se cura,
Son tus ojos, que me olvidan.

Y luego, mi mente y yo, y todo lo que ves,
Cercenan su recuerdo,
Me vuelven vulnerable,
Me abren a ellos.
Otra vez.

Que, enloquecidamente arrasan,
Retorciendo mí silencio.

daf.

Cursi??

Escribir del tiempo, y de los lugares que viven dentro de el tiempo, de eso, lo que sucedió realmente, de lo que abrió heridas, profundas de verdad, de la mierda que ensucío todo el trabajo de vidas y vidas, que despúes por ser tan caca solo puede dar ganas de matarse o de matar, de escupirle a la cursileria, es exacto de lo que tengo antojos, de ser cabrona un tiempo más.

daf.

Viendo, nada más.

...ayer caminando entre perchas, divagué...

… En esa percha estaban sus brazos, estaban sus manos y estaba su negro pelo. En esa percha, no pude ver su cara (de nuevo), no pude comer su azul voz (de nuevo) . A fuerza de seguir aquella inercia, dejé la percha en medio de aquel salón. Hoy por la noche, no voy a dormir,no se si de nuevo, cuándo abra los ojos, su pelo como ayer me salude desde una percha.

Hoy caminando entre perchas, divagué…

daf.

imagen de webcindario.com

Veintiun años menos.

Año, s. Período de trescientos sesenta y cinco desengaños.

(diccionario del diablo)