¿Que?, ¿olvidar?, NUNCA.

"-Peter, ¿verdad que no te olvidarás de mí antes de que llegue la limpieza de primavera?"

J.M. Barrie

Yo no olvido

porque fue un juego,

fue polvo de hadas,

fuimos niños escapando de sus casas.

Yo no olvido que no esperaba,

ya no esperaba, pero ahí estabas

calcado de mis sueños,

tratando de coser tu sombra.

Yo no olvido el vuelo estrepitoso,

el vértigo cuando despegué los pies del suelo,

las dimensiones lejos de la casa paterna,

las dimensiones dentro de mi hogar.

Yo no olvido la lucha contra los piratas,

no olvido el canto de las sirenas,

no olvido el baile de las hadas,

yo no olvido que no esperaba,

ya no esperaba, pero ahí estabas.

No olvides mi beso escondido.

Que yo no olvido contarte en mis versos.

daf.

Pies de Arena.

Y de nuevo caminando,

otra vez como aquel día,

otra vez sobre tus pasos,

mis pasos de espía.

Otra vez sobre mis pies

volví mi cuerpo de arena,

siguiendo de nuevo tus pasos,

tus pasos de piedra.

nuevamente, te sigo,

por accidente, te sigo,

por soñadora, te sigo,

por tonterías, te sigo.

Aquí siempre tras estas hojas,

abajo a la izquierda,

en aquella esquina.

Esta ultima vez,

Te sigo también, despidiéndome de tus pasos,

de tu piedra, de la arena, del camino en mis pies.

Volviendo por ultima vez,

mis pasos sobre los tuyos,

por ultima vez como aquel día

mis pasos de espía.

daf

El pintor contraataca.

Ya te vi en mi cabeza.

Bailabas un vals profundo y marcado,

te vi mientras sonreías esta mañana,

te vi escuchándome mientras te escuchaba.

Ya vi que caminabas en esa dirección.

que solo por hoy, por este día blanco

te llevó a donde yo estaba,

me llevó de donde venías.

Ya te vi donde se cruzan las palabras,

que se evitan todo el día,

te vi, y aunque ya había votado todos tus lienzos,

el destino creó un estudio estacional para tus pinturas en mi frente.

Te vi y la vista de nuevo puso turbio mi vientre,

te vi a pesar de mi juicio, y como siempre un trazo tuyo quedo en mi.

daf.

¿Quien dice que nada es perfecto?

Como diría Sabina, "hoy, igual que ayer como siempre..." fui a la universidad, luego al trabajo y luego a las 4 pm ya estaba libre para hacer mi tarea de textos griegos.Pero, por esa necesidad intrínseca a mi de aplazar mis deberes, decidí antes de ir a casa pasar por la Feria del Libro; en mi defensa diré que no es mi culpa, que muy cerca del trabajo este el teatro la Aduana, ¿quien podría ser capaz de resistirse al olor de las paginas de un libro nuevo?

Una vez dentro me alegró haber ido sola, existen cosas que no se pueden decir sobre los libros, ellos despiden energías orgasmicas increíbles, desde pensar el árbol que alguna vez fueron aquellas hojas, que fue regado por la luz del sol, por tormentas terribles, alimentado por rica tierra, hasta pensar las manos que lo escribieron y las manos que lo empacaron, que lo encuadernaron, que lo dibujaron, y luego como si eso no bastara, todas las manos que lo tendrán, todos los estómagos a los que tocará digerir su contenido, todas las estructuras mentales que van a armar y desarmar lo que el libro cuenta, y al final, todo esto sumado, da como resultado eso, que se siente y no se puede decir cuando se está ante un libro, esa intimidad incontable e increíble que es diferente para todas las persona, ese elemento único que es mejor callarlo.

Lo mejor de un libro, es ese sabor a alma que te queda al final del ultimo capitulo, esa intimidad deliciosa entre el espíritu de quien se embarró en sus paginas y el espíritu de quien chupó esas mismas paginas.

Lo mejor de un libro es excitarse en lo más profundo en todos los sentidos posibles, y sentirse vivo entre tapa y tapa.

daf.